El mito se ha ido

Llevo tiempo pensando en escribir algo que no suena patético o idiota o vulgar. ¿Qué duro es que todo sea vulgar? Hay personas que no son vulgares, personas que se las recuerda por lo extravagantes que son o por lo auténticas.... El mundo de la moda es extraño a los ojos de cualquiera, uno de los mayores negocios del mundo hace que cada uno, cada ser tenga algo de extraño o de freak a los ojos de los demás y por tanto... se le recuerde como especial.

Hace menos de un mes, murió uno de los diseñadores que más a marcado el mundo de la moda, un diseñador que ha vestido a grandes y a inspirado a miles de jovencitas inglesas. Muchas de las chicas que conocí en mi etapa londinense que estudiaban moda, eran grandes fans del trabajo de éste y en cierta manera, muchas de ellas estaban dispuestas a inspirarse en sus diseños para crear una nueva era de retales.
De un pequeño estudio en el gran East London (maravilloso mundo, quisiera volver a perderme por sus calles con olor a curry y las tiendas sacadas de una película de los 70 con ese toque tan British que lo envuelve todo) y después de ser nombrado Best British Designer of the Year en 1996, se trasladó a reemplazar a John Galliano y por tanto, comenzó su andadura en Givenchy. Para Givenchy estructuraba una colección mas arquitectónica y fría a la par de elegante y con clase, mientras que su propia firma McQueen tenía toques de si mismo, uno de los mayores extravagantes y genios de la moda inglesa. Un año más tarde consiguió desvincularse en gran medida de Givenchy gracias a Gucci, quien le dió el respaldo suficiente para crecer e imaginar maniquíes con vestimentas sacadas del lugar más remoto de su ser. Su arquitectónico futurismo mezclado con la magia de su paleta le ha llevado presentar colecciones en Paris Fashion Week y en Milan Fashion Week, Hasta su muerte el 11 de este mismo mes.

A veces es dificil decir adiós a un amigo, y también lo es decirle adiós a un genio. No puedo describir sus creaciones ni contar con palabras que evocan sus diseños, pero lo que si que haré es adjuntar parte de sus diseños para disfrutar de ellos juntos.

Sadness is easier, beacuase it's surrender. I say, make time to dance alone with one hand waving free.

A motto of the British Special Service Air Force is ''THOSE WHO RISK, WIN''. A single green vine shoot is able to grow through cement. The pacificl Northwestern salmon beats irself bloody on its guest to travel hundreds of miles upstream against the current, with a single purpose. SEX, OF COURSE. BUT ALSO... LIFE.

¡Revolución! ¡Renovación!

Nunca pensé que finales de enero fuera el mes de las revoluciones y menos en los tiempos que corren. Pensándolo bien le pega más a mayo o a junio, pero no, el elegido ha sido enero y el lugar las mejores pasarelas del mundo de la mano de los mejores. Y no lo digo por decir, solo que recientemente me he encontrado con escépticos del diseño y de la moda, y lo peor de todo es que son escépticos del sector. Y pienso, ¿cómo se puede vender una prenda de ropa si tan siquiera se cree que es original? ¿Por qué para muchos la moda es una ilusión? Es cierto, para muchos es una mentira, sin ir más lejos, hoy en una merienda familiar (y no tan familiar ya que a muchos de los presentes solo los había visto en dos ocasiones o menos), una de las presentes soltó: ´´ya nadie diseña´´y pienso y pensé, como se puede vivir de la moda sin creer en ella o verla hermosa o simplemente genial.

Pero olvidando los despropósitos de una tarde para olvidar, quiero hacer incapié en lo que quería anunciar y que, por cierto, leí en una revista que me parece de lo más satisfactoria. Yo dona (magazine de El Mundo), anunció el sábado 30 de enero, que las gordas se hacían las dueñas de la moda. La talla 40 empieza a imperar en la pasarela de Londres, Fast Fashion presentó su colección primavera-verano con modelos de talla 40. El gran Karl Lagerfeld fotografió a Miss Dirty Martiny, como icono de mujer con curvas. ¿Eso quiere decir que van a dejar de insultarnos? ¿España se unirá a esta moda adaptada a los años actuales? Porque no dejemos de recordar que la mujer bella en tiempos pasados (40 o 50) tenía caderas y muslos, era una mujer de verdad y no de esas que las tocas y se rompen.

Esperemos que en un futuro sigamos siendo coherentes a la hora de adaptar modas y cánones de belleza, porque las caderas son bellas y una 44 no es morirse, seamos coherentes y aboguemos por la carnosidad como contrapunto a la extrema delgadez. Al fin y al cabo la moda es eso, presentar oposiciones de lo que se llevó la temporada pasada y renovaciones de décadas anteriores.

No están de moda las redes sociales

Esta mañana, cuando aún parecía invierno, he decidido conectarme a internet y disfrutar de las nuevas modas que aparecen por la red. Sólo una me ha llamado a atención, más allá de las críticas que circulan por la red acerca de los modelos que presentaron las que pueden en los Globos de Oro. Pero la cuestión se llama, NEOLUDISMO. Ahora que por fin nos habíamos puesto al ataque, los más rezagados habían superado sus miedos a la tecnología y estaban empezando a ser incapaces de salir de casa sin su Ipod y sus cascos, resulta que tenemos que abandonarla.

Más del 80% de la población tienen un perfil creado en Facebook, Tuenti, Twitter, Badoo (o en todos), entran una vez al día o como poco una vez cada dos días, se han enganchado a las posibilidades de jugar, hablar, ligar, etc, como diría cualquier adolescente, ´¡me muero si no entro al Tuenti!´ (estoy segura de esto, ¡lo dicen todos!). Pues bien, si quieren estar a la última, al igual que sus actores, cantantes y demás ídolos que tengan, van a tener que morirse y dejar las redes sociales. Esto ya ha empezado, Lilly Allen ha abandonado el Twitter, George Clooney que le hagan un examen rectal y lo emitan en televisión antes de crearse un perfil en el Facebook, y no creo que sea necesario llegar al examen rectal, pero la verdad es que.... NO ESTA DE MODA ESTAR EN REDES SOCIALES.

Pero, ¿cómo se va a relacionar ahora mismo la sociedad de jóvenes o veinteañeros e incluso treintañeros que tiene miedo a relacionarse? La coraza que muchos se han puesto para ser los ´amos´ de la red se viene abajo. Y si no están de modas las redes sociales, también irán perdiendo fuelle el resto de páginas dirigidas a encontrar pareja, etc. El mundo y la sociedad reclama la vuelta al tú a tú. La cercanía y abandonar la red para ser personas de carne y hueso.

Posiblemente, sea una de las modas más obvias que pueden haber salido, pero.... ¿Tú te apuntas al Neoludismo? Yo prefiero seguir pensándomelo....

Buenas noches amor, buenos días cielo.

Por la noche te daré dos besos, buenas noches amor -beso-, buenos días cielo -beso-. Y todas las noches antes de acostarse se acercaba cuidadosamente a ella y le decía ´por la mañana no podré besarte, buenas noches amor, buenos días cielo´ mientras ella cerraba los ojos que miraban su rostro en la oscuridad agarrada a un osito polar que le regaló cuando pocos inviernos juntos.

Soñaban con días infinitos, con miradas complacientes y paraísos lejanos donde el tiempo no pasase y él pudiera besarla cada mañana con el mismo buenos días que hoy la decía a la luz de la luna. Esa luna que se convertía en sol cada noche y en luna cada mañana. Qué bonito es amar cuando el amor pertenece a ambos y qué triste es esperar cuando sólo uno de los dos espera. El gallo no canto para Romeo ni para Julieta, Aragorn no espero a su Arwen, Faramir espero demasiado a Eowyn, Dulcinea se convirtió en una ilusión para Don Quijote y yo, espero a que todas las noches vengas a mi a decirme, buenas noches amor -mientras me beses con tu mirada de dulce algodón de azúcar y me beses con la misma sinceridad que un paseo por las nubes-, buenos días cielo.


Buenas noches amor, Buenos días cielo.

Cerca....contigo

He estado pensándote cada noche, a cada segundo... como si el olor de tu chaqueta de lana me devolviese otra vez a tus brazos, como si los segundos que perdimos nos transportarán a la eterna gratitud de tus caricias. Deseo tanto besarte como antaño, mirarte y no mirarte sabiendo que los minutos se pasan, porque tu estás conmigo. Cuando todo se vuelve oscuro y la serena melodía de tus caricias se torna dulzura la luz de tus pensamientos me hace volver a ti.

Esta noche te esperaré entre la oscuridad y las estrellas, me posaré en tus sueños confundiendo el deseo y la ilusión. Para sentirme siempre cerca, siempre contigo.

Crece y vive hasta que la vida no te deje crecer

Me había propuesto escribir acerca de la mesa redonda en la que estuve ayer, Open Moda Vlc, pero desgraciadamente otro hecho mas relevante ha llenado mi mente de pensamientos e historias que creía olvidadas pero que se quedan en el fondo de la mente escondidas bajo nuevos hallazgos y nuevas experiencias.
Hace un par de años, alguien me dijo, me gusta pensar que soy como ese árbol (junto a la facultad de Agrónomos) al que le atravesó un rayo cuando era pequeño y éste encontró un camino para crecer en diagonal en vez de en vertical... yo tengo que seguir para adelante de la manera que encuentre y con ganas para luchar porque eso es lo que queda en la vida. Y es cierto, ese árbol siguió creciendo, pasaron los años, y con cada primavera florecía y en el otoño mudaba las hojas pero seguía allí, casi sobre la acera, creciendo y creciendo. Y esa persona siguió creciendo, y luchando y viviendo hasta que bueno, uno no puede crecer, ni vivir porque no tiene un punto fijo en el que luchar y todo se complica y se agota el tiempo de ser uno mismo. La vida es dura, y el camino difícil y con cuestas.
He pasado tantos días de verano en una heladería de Ruzafa hablando de vivir con ese alguien y viendo pasar la dulzura de la vida como un tesoro guardado en los márgenes de la verdad. Han pasado tantas cosas, tanto ir y venir, momentos robados y días perdidos. Ver irse a gente cercana a ti porque.... tienen que volar, es tan otoñal y triste y difícil de aceptar.... quedan lágrimas y risas escondidas tras los muros de un cuarto ausente del tiempo.

¿Qué puedo decir? Creo que en estos casos, por personas como esta, lo más bello que puedes hacer el vivir y aceptar sus consejos y seguirlos. Porque lo que queda es la vida que hemos llevado, cuanto hemos disfrutado y los días que han pasado juntos. Seremos ese árbol y viviremos aunque todo se ponga difícil y tengamos ganas de rendirnos. Vivamos con la lealtad y la pureza de una sonrisa bien esbozada. Gracias por todo, por hacerme ver que se puede disfrutar de todo y luchar contra nubes negras perecederas que acaban por llevarte lejos.

Coged las rosas mientras podais
veloz el tiempo vuela.
La misma flor que hoy admiráis
mañana estará muerta.

Palabras que no dicen nada, silencios que lo dicen todo

Martes 13 de octubre e irremediablemente me he quedado en casa agazapada por la temprana lluvia y por la necesidad de perderme entre las inquietantes aguas de la duda y el constante pensamiento de mi misma. La misma canción se repite una y otra vez, sincera y melancólica siempre la auténtica Alanis Morissette; mis pensamientos bailan al son de los primeros acordes de su guitarra y de su voz que sin querer decir nada lo dice todo. Siempre los acordes marcan que un corazón vuele por la habitación o se acomode en un sofá sin rumbo fijo y sin pensamientos más allá de la nada.
Hace unos días un buen amigo mío me dijo, quien no sepa estar en silencio, quien no sepa acomodarse entre sus pensamientos no puede si quiera mostrar inteligencia, no puede pensar poder compartir su vida con alguien. Llevo horas, días y parte de mi vida sola volando por mundos inimaginables con la única compañía de mis pensamientos. Mucha veces nos quedamos en silencio, no porque no tengamos que decir ni porque no pensemos que podemos o no decir algo, sino porque hay momentos en que el mejor silencio es la mejor contribución a una conversación.
Y es que las conversaciones no solo son palabras, sino también miradas y silencio. Un mirada y un silencio alentador dicen más de nosotros mismos que una palabra bien escogida. Así que atendiendo a este pensamiento creo que es más sincero callar que hablar incesantemente de nada.

Historias propias

No deseo decir nada, ni hablar de nada, ni pensar en nada. Parece que todo vuelve a ser una locura sin mano que orqueste esta vida loca de alguien que ya no sabe que ser ni que sentir ni que pensar. Valencia ha vuelto a tener su color de siempre y yo he vuelto a quedarme estancada. La rutina da nombre de nuevo a mi yo, y no sé que hacer. Otra vez recorreré los mismos pasillos, pero sin las mismas esperanzas ni la misma ilusión que la primera vez. Nunca olvidaré ese lunes a las nueve de la mañana de hace demasiados años como para decirlo, esperando a la entrada de la 201, demasiados sentimientos y demasiadas esperanzas de lo que sería los meses siguientes o los años siguientes. Aunque nada de eso fue verdad, todos mis sueños se rompieron poco a poco y ahora no sé si algún día puedan ser, de nuevo, verdad. Dejé olvidado en un lugar de esa universidad tantas cosas que nunca podré recuperar, perdí amores y me desilusioné de tantas formas que sería una locura nombrar. He llorado tantas veces en la cafetería y los pasillos, por amores, por suspensos, por impotencia, por amigos que se fueron; reí por los que vinieron, por aprobados, por revistas que me aburrían, por jóvenes universitarios que sentían la misma pasión que antaño... por tantas cosas. Y es que no sólo pensamos en ser, ni tampoco somos, sino que vivimos. Tantos de nosotros vivimos allí, hacemos planes, nos desnudamos para otros, nos reímos de nosotros mismos, nos desesperamos y todo es tan perfecto porque lo imaginamos.

Pero... después de tantos años, quiero salir fuera y darme cuenta que todo no es así, sufrir y reír, ser independiente, salir de esta burbuja que comienza a ahogarme y darme cuenta de todo lo que otros me contaron. Creo que es hora de vivir mi propia experiencia, salir al mundo con una dulce sonrisa y vivir, solo vivir. Quiero realizar los pocos sueños que aún siguen vivos y destrozarme por otros que nunca se cumplirán... porque no todo se hace realidad como en los cuentos que tantas veces nos contaron. Nuestros propios cuentos son la pequeña realidad que aún queda por contar: contemos lo que somos, lo que esperamos, lo que nunca vendrá y lo que aún está aquí.

Amo las noches en que lo prohibido es la realidad

No quiero ser otra más, otro nombre tatuado en la pared de tu memoria. Pero entre drogas y alcohol los sentimientos quedaron fuera y nos tatuamos la lujuria entre mentiras y verdades, fantasías perdidas entre sueños oscuros. No recuerdo tus manos, ni como aparecí desnuda en las escaleras de mi casa. Recuerdo tus besos, tu pasión incontenible, la nada entre todo. Recuerdo tu mirada penetrante, recuerdo tus labios en mi cuello y recuerdo el ser y no ser lo que soñé. Puedo verte en mi a cada momento, tu marca en mi piel. Pero también puedo ver el olvido, la ignorancia, la pasión que nos llevo allí y la realidad que vuelve de nuevo a nosotros.
Despertamos entre desconcierto y arrepentimiento barato sabiendo que jamás olvidaremos el polvo en unas escaleras del carmen, los besos locos entre calles mientras tu me tirabas contra la pared, con fuerza, la pasión incontrolada que nos llevo a ese lugar en ese momento.

Recuerdos de otra noche entre alcohol, drogas y ....

noooo

Las ventanas abiertas de par en par, la música cada vez más estridente y más alta... no espero ni quiero nada, no pienso ni debo pensar, pero no puedo evitar preguntarme que me ocurre, como una colegiala esperando una llamada que no llega, no veo su estación tras de mi ni tampoco siento que debo sentir pero quiero sentir. Me pregunto y no siento, me pregunto y me apago como si de un ordenador se tratase. Grito, cada vez mas alto, cada vez mas fuerte pensando que todo aparecerá frente a mi con un leve grito de locura y aturdimiento. No puedo ni correr ni saltar si quiera estirarme. Pero sigo gritando con los brazos en alto como si fuera a atrapar las estrellas con mis manos dentro de mi habitación. Miro a la calle entre los ventanales de mi balcón, esperando que mis ojos traspasaran las paredes y me diesen las respuestas que no encuentro. Y me desespero sin saberlo, y me agobio pensado desde la tranquila angustia de no saber nada. Quizás solo sea un intercambio de nada, de apuestas que no llevan a ningún sitio, de mentalidades muertas que buscan no estar solos, quizás estoy sola en este mundo y quizás solo soy el segundo plato de un primer plato defectuoso, o el plato defectuoso de una carta mal hecha.
Quizás no quiero ni chillar, ni pensar, ni preguntarme memeces que me llevan a sospechar que no soy nada, un halo de luz que se pierde entre el sol a media mañana. Pero ahora el sol se esconde entre pareces ocres y pienso que quizá ahora una pequeña luz resplandeciese con la dulzura y el candor que se espera de esa pequeña sensación.

Solo estoy esperando que lo impredecible se cumpla, pero debería recordar que las excepciones son mentiras que amamos, dejaré de pensar, seguiré chillando y recordándome que la estridente música puede apagar los pensamientos que desbocan mi mente como un volcán sin lava que escupir.

. Father and son. CAT STEVENS

. I will survive. GLORIA GAYNOS

. Lets get it on. MARVIN GAYE

. You´ve got to hide your love away. THE BEATLES

. The Letter. THE BOX TOPS

. Sunny Afternoon. THE KINKS

. My generation. THE WHO

. We will rock you. QUEEN

. London Calling. THE CLASH

. Menos Mal. KOMA

Sueños del ayer, .... del ahora

SESION CONTINUA (Ismael Serrano)

Eran días de algodón de azúcar,
pantalón corto y lluvia mojando un verano azul.
Eran mis primeros días de cine,
las primeras cicatrices que el amor tatuó en mi piel.

Cada sábado puntual en el Excélsior
alimentaba mis sueños de dos rombos la taquilla.
Una muchacha que vendía las entradas,
que partía en dos mi alma al sonreír tras el cristal.

Y cuando en la pantalla rugía al rescate el Halcón Milenario,
yo era Han Solo y ella Leia dándome mi cambio
y dos entradas para el cielo y a mi lado Indiana Jones,
perdido, buscando el tesoro que escondíamos tú y yo.

Sesión continua a tu lado, yo soy tu octavo pasajero,
paseando en la Nostromo, buscándote para anidar en tu pecho.
Mi corazón daba piruetas como un poseído Bruce Lee
cuando se encendía la luz y te encontraba allí.

El tiempo pasó. Cerró el Excélsior
y en su lugar han abierto un súper del que ya te hablé.
No lo encontrarás en la cartelera,
no iluminan la Albufera sus carteles de neón.

Todavía cuando voy al cine
busco su mirada triste alumbrando la taquilla.
Pero el cristal sólo me devuelve
el reflejo de este niño que se empeña en no crecer.

Y cuando en casa ruge en la tele el Halcón Milenario
sigo siendo Han Solo y ella Leia entre mis brazos.
¿Quién sería el que te raptara?
¿Quién me robó las entradas centraditas y en mis sueños
para ver tu cuerpo arder?

Sesión continua lejos de ti. Sigo siendo tu octavo pasajero
paseando en la Nostromo. Buscándote para anidar en tu pecho.
Cuando se enciende la luz, como el viejo Woody Allen,
quedo solo y descompuesto pues te busco como antes.

Y cuando en la pantalla ruge al rescate el Halcón Milenario
sigo siendo Han Solo y ella Leia entre mis brazos.
Me acompañan en la huida
la pobre bruja Avería,
Naranjito, E.T. y Fantomas,
mi negativa a crecer.

Sesión continua lejos de ti. Yo soy tu perro callejero
de patrulla por el barrio, buscándote para anidar en tu pelo.
Me ha atrapado el lado oscuro.
Hoy regreso a tu futuro
para buscarte en mis sueños,
para ver tu cuerpo arder.

¿Solitaria o colectiva?

La vida en una biblioteca pasa en silencio, los susurros y las teclas muestran el paso del tiempo lento y tardío. Y lees, y estudias, y miras a los lados esperando que alguien se mueva, tosa o simplemente te mire. Cansada de escribir como si fuese una copia de mil palabras las mismas mil palabras que recuerdo de hace una hora, paseo por el pasillo. Ultimo piso, el sol entrando por la ventana y miles de publicaciones de revistas extrañas escritas seguramente por personas aún más extrañas y aún más interesantes que las que estoy leyendo yo. Me separo de mis compañeras de estudio que se encierran en una habitación con paredes negras, sin ventanas, sin contacto con el mundo exterior, para poder hablar de lo que harán, o no harán o pensarán hacer. Y es que la vida del estudiante no es ni tan bonita, ni tan esperanzadora, ni tan complaciente, pero sabes que no quieres dejarla nunca. Vas acumulando títulos en un curriculum sin fin con la esperanza de que esos títulos sean lo único que necesites para vivir. Aunque ya sabemos todos que eso no es así, todo no es tan bonito como lo deseamos, lo soñamos o simplemente lo esperamos.
Esta noche he estado soñando con que era profesora de pragmàtica, no es una casualidad, llevo una semana estudiando esa disciplina. Y porque no decirlo, no me importaría. A veces soñar es bonito. Y como todos los sueños también se acaban, al igual que mi descanso de comer, vuelvo a mi frustrada y solitaria vida de estudiante.

I feel alone without you

Cuando las calles evocan susurros y sueños ya diluidos mi espíritu corre por momentos y añoranzas del pasado. Y ya no sé si existo o no existo, supongo que ya he escrito acerca de mis sentimientos respecto al pasado. Mi esencia se encuentra en el pasado, pero el pasado está en mi presente. Siento que no vivo, que simplemente dejo correr las horas como una segundo en la realidad. Y me pierdo entre las palabras que brotan desde lejos como llevadas por el viento. A mi alrededor todo es expectación y alegría pero para mi todo es una mirada perdida. Las rimas de Shakespeare, Marlowe y Wilde describen el paraíso donde viví por primera vez. Siento como todo se desvanece cuando una imagen o una persona me recuerda lo que he perdido. Y cuando a lo lejos escucho un avión recuerdo los momentos que tirada sobre la hierba de Victoria´s park escuchaba el mismo susurro esperando no tener que subirme jamás. ¿Cómo vivir sabiendo que mi libertad se encuentra tan lejos de mi reflejo? Y como una sombra paseo por lo que fui años antes de sentir la pureza de los sentimientos más bellos. La grandeza de disfrutar de todo, la libertad para poder ser realmente yo, la estupidez de poder equivocarme y la pureza para saber cuando disculparme. Poder disfrutar del nirvana entre las baldas de la gran biblioteca, pasillos y pasillos con libros que jamás podré soñar tener. Besarme con desconocidos en los rincones más bellos, disfrutar de las noches olvidando el límite con el día, las risas y las tonterías no tenían fin, las locuras eran un final para cada uno de nosotros. Y todo estaba permitido en una hora de felicidad. 

 Y ahora, las calles se postran en mi memoria pero ya no puedo recordar los nombres de los lugares que me devolvieron las palabras mientras lloro tu ausencia como si de un amor verdadero se tratara. 

 

  I love you, I´ll always be with you. You always be in my heart and in my mind. And I,  walking by your corners when I´m dreaming and I´ll be completely happy. 

 You, only you. No more. You.

Lo 'desconocido'

Hay otra ciudad, otra ella oculta entre la viveza y el turismo. Tienes que escarbar entre la mierda para poder descubrir que se esconde en la superficie mas infastuosa que podamos, quizá imaginar. Hace unas semanas defendí el hecho de que Valencia estuviera muerta como un niño que duerme su siesta pero quizá yo no supe descubrir que había más allá o quizá no conocía a quien me iba a transportar a un mundo tan parecido del que retornaba. Ese alguien llego y con él las esperanzas y las ilusiones de que quizá, su muerte solo fuese pasajera. Es curioso como alguien te lleva a otro yo y por casualidad te ves retornando a un punto que veías tan lejano como las olas que abandonan la vida. Pero puede que ese sea el verdadero sentido de la vida, puede que ese sea el motivo de nuestras decisiones. Si me preguntais, no se porque llegue a una vieja amiga en Londres y si me preguntais no sé lo que me llevo a volver a quedar una vez llegue a Valencia, quizá fue ese sentimiento de confusión y perdida, me veía tan lejana de mi antiguo yo que quería devolver algo de vivencias a mi nuevo yo. Pero esa vieja amiga me traslado a un mundo del todo maravilloso, y por casualidad coincidimos con un nuevo amigo que nos ha devuelto la magia de la vida y la magia de esta siesta perecedera. Y como si nada.... todo puzzle llega a su fin y la tristeza correo las verjas de la espera. Un fiesta sin fin me transporto al rock de los 60' y la musica disco de los 80' con una estética del todo particular, fue como viajar por los pubs de Brick Lane un viernes por la noche y esperar al domingo por la mañana, olvidando los 70' como un sueño pasajero. Ayer, volvimos a quedar con ese nuevo amigo, y sin saber como nos tumbamos en camas blancas como la nieve, en una jungla de protipos estéticos, gente cool de la sociedad o no sociedad joven española y sobretodo valenciana, en un mundo de freaks. Un mundo desconocido e inquietantemente inspirador. Nuestro amigo se fue en un Harley Davidson y nosotras recorrimos las silencionas y oscuras calles de un jueves de verano.
Y me pregunto... ¿cuál será nuestra próxima aventura?

sin palabras

'' Sail away sweet sister, sail across the sea, maybe you find somebody to love you half as much as me. My heart is always with you, no matter what you do, sail away sweet sister, always be in love with you. '' (Queen)


En ese tiovivo he estado esperandote. Pero el tiovivo nunca para. Gira y gira sin parar.



Photo: Robert Doisneau.




Jo no estimo la por, ni la vull per demà, no la wull per avui, ni tampoc com a record; que m'agrada els somrís d'un infant vora el mar i els seus ulls com un ram d'il.lusions esclatant. (Lluís Llach).



Photo: Lee Miller

Dejame mirar......






(...) of running around and pulling on your threads and breaking yourself up, If it's a broken part - replace it. Anq hold your own, know your name and go your own way and everything will be fine. (Jason Mraz).

Photo: Man Ray

A veces, todo cambia.





'' El tiempo disfruta haciéndonos la vida imposible, puede hasta con quien parece más fuerte, va más despacio y sobrevuela nuestras cabezas, hasta que se congela dejándonos atrapados en un instante incapaces de movernos en una dirección o en otra.'' (Grey's Anatomy)


Photo: Paul Horts.

Soledad.

Odio las ciudades que se paran....

Odio las ciudades que se paran, que deciden parar sus vidas ante la atenta mirada de la pasajera luz del domingo. Y pienso que habrá de cierto y verdadero en ese parón, en ese momento en que todos salen a las plazas y las calles a disfrutar del día como si no quedasen más horas por gastar ni más sonrisas que destruir. Y pienso, ¿necesitamos pararnos? Me agobia la idea de pararme, de girarme y no ser mas que un silencio entre sonrisas o una sonrisa silenciosa que no esta ni existe ni siquiera vive.
Odio las ciudades que se paran porque me obligan a pararme, y me obligan a sentir o pensar que tengo que frenar mis ansias por vivir, por descubrir y tenderme al sol mientras escucho voces lejanas que gritan insensateces como si fueran declaraciones de amor. Detesto escuchar mentiras susurradas entre miradas insinuantes. Me he cansado de suplicar cariño cada sábado noche entre cervezas y mentiras. Pastora ha muerto.
Odio las ciudades que no me dejan respirar, que me ahogan a cada paso, que aprisionan mis emociones y se apoderan de mis miradas, de mis sonrisas y mis palabras. Me siento vacía de mi misma. No puedo recuperar mi soledad.

Y no ser más que un silencio entre sonrisas o una sonrisa silenciosa. Pastora ha muerto. No puedo recuperar mi soledad.

Odio las ciudades que se paran y los hombres que obligan a que te pares con ellos. En esta ciudad no tengo fuerza para luchar o vivir o sentir. Mi libertad se ha cegado tras la mirada del abismo sin fondo. No hay cariño ni en un beso de dos borrachos desconocidos. Pastora ha muerto.

Confidentes

He vuelto a mi juventud, cuando oía música a escondidas en mi cuarto cada noche y me protegía tras los versos de Kavafis o Neruda, cuando encontraba el sentimiento en las rimas de Cernuda o disfrutaba con las pausas perdidas de Lorca. He vuelto a ese momento entre desaciertos y equivocaciones que siempre nos guiarán a tiempos pasados y horas olvidadas del recuerdo y la imaginación. Cuando Walt Whitman me susurraba esperanzas para un mundo destruído. Cuando entre el viento y la lluvía podía entender la poesía de Manuel Llano como propia. Cuando decidía pasear por la Roma de Ovidio. Pero pocas horas después soñaba con la elegante y discreta sensación que me producía Emily Dickinson.

Sueños de otro momento, alegrías de otras horas, pensamientos al aire que no dicen nada, susurros apagados que gritan la verdad de la vida. Con ellos volé más alto y más lejos que con mi pobre imaginación. Con ellos alcance la inmortalidad en cada pausa, con ellos derramé lágrimas al terminar un poema, ellos despertaron en mí la gracia de las palabras, el sentimiento del escritor que vive entre el goteo de palabras, entre la belleza del cielo como un largo manto de todo y de nada. Ellos y sólo ellos, son los causantes de este incomprensible mal; ellos y sólo ellos, son los responsables de este confuso texto; ellos y sólo ellos, pueden trasportarte a rincones mágicos, a escenas perfectas, a vidas pasadas ...., lejanas. Ellos y sólo ellos, te abren un nuevo mundo para que vagues como fantasma entre las palabras. Ellas, esas confidentes de la mente del escritor;

ellas, perfectas;
ellas,

siempre las amaré.

¿Dónde están?

Siempre la mujer, los íntimos problemas de la mujer en la post guerra, o incluso antes de esa guerra. Siempre ella, el yo tradicional, la mujer madre de sus hijos, la mujer que no quiere mirar más allá de encontrar el amor de un buen hombre y formar la familia para la que fue educada; o la mujer libre, la que pudo huir del conservadurismo y se enfrentó a los deseos para ser ella misma. Los dos tipos de mujeres, esos que actualmente no se ven tan lejanos en el siglo XXI. Creo que siguen existiendo esos dos tipos de mujeres, conozco mujeres que sueñan cada noche en casarse, formar una familia y vivir por y para su marido. Pensaba que esos sentimientos murieron con el cambio de mentalidad pero la verdad es que las mujeres de mi generación, muchas de ellas, solo querrían volver a tiempos anteriores.

¿Dónde está la mujer libre? ¿la mujer independiente? Dueña de su ser, de su destino, de sus sueños y añoranzas, que no se para ante nada, que no ve miedo ni peligro ante ningún pozo sin fondo. Me lamento de tener amigas así y en las tertulias de cada día al fin de cada clase pienso... ¿quién las ha educado para ser así? ¿las mismas mujeres que se rebelaron ante las injusticias del franquismo? ¿esas mujeres han criado mentalidades como las de sus abuelas?

Quiero creer que sólo es un espejismo de mentiras y obviedades, porque espero que en el fondo de su corazón se den cuenta que lo que ellas quieren ser es una mujer moderna dueñas de si misma y no unas princesas del cuento de hadas del machismo.