sin palabras

'' Sail away sweet sister, sail across the sea, maybe you find somebody to love you half as much as me. My heart is always with you, no matter what you do, sail away sweet sister, always be in love with you. '' (Queen)


En ese tiovivo he estado esperandote. Pero el tiovivo nunca para. Gira y gira sin parar.



Photo: Robert Doisneau.




Jo no estimo la por, ni la vull per demà, no la wull per avui, ni tampoc com a record; que m'agrada els somrís d'un infant vora el mar i els seus ulls com un ram d'il.lusions esclatant. (Lluís Llach).



Photo: Lee Miller

Dejame mirar......






(...) of running around and pulling on your threads and breaking yourself up, If it's a broken part - replace it. Anq hold your own, know your name and go your own way and everything will be fine. (Jason Mraz).

Photo: Man Ray

A veces, todo cambia.





'' El tiempo disfruta haciéndonos la vida imposible, puede hasta con quien parece más fuerte, va más despacio y sobrevuela nuestras cabezas, hasta que se congela dejándonos atrapados en un instante incapaces de movernos en una dirección o en otra.'' (Grey's Anatomy)


Photo: Paul Horts.

Soledad.

Odio las ciudades que se paran....

Odio las ciudades que se paran, que deciden parar sus vidas ante la atenta mirada de la pasajera luz del domingo. Y pienso que habrá de cierto y verdadero en ese parón, en ese momento en que todos salen a las plazas y las calles a disfrutar del día como si no quedasen más horas por gastar ni más sonrisas que destruir. Y pienso, ¿necesitamos pararnos? Me agobia la idea de pararme, de girarme y no ser mas que un silencio entre sonrisas o una sonrisa silenciosa que no esta ni existe ni siquiera vive.
Odio las ciudades que se paran porque me obligan a pararme, y me obligan a sentir o pensar que tengo que frenar mis ansias por vivir, por descubrir y tenderme al sol mientras escucho voces lejanas que gritan insensateces como si fueran declaraciones de amor. Detesto escuchar mentiras susurradas entre miradas insinuantes. Me he cansado de suplicar cariño cada sábado noche entre cervezas y mentiras. Pastora ha muerto.
Odio las ciudades que no me dejan respirar, que me ahogan a cada paso, que aprisionan mis emociones y se apoderan de mis miradas, de mis sonrisas y mis palabras. Me siento vacía de mi misma. No puedo recuperar mi soledad.

Y no ser más que un silencio entre sonrisas o una sonrisa silenciosa. Pastora ha muerto. No puedo recuperar mi soledad.

Odio las ciudades que se paran y los hombres que obligan a que te pares con ellos. En esta ciudad no tengo fuerza para luchar o vivir o sentir. Mi libertad se ha cegado tras la mirada del abismo sin fondo. No hay cariño ni en un beso de dos borrachos desconocidos. Pastora ha muerto.

Confidentes

He vuelto a mi juventud, cuando oía música a escondidas en mi cuarto cada noche y me protegía tras los versos de Kavafis o Neruda, cuando encontraba el sentimiento en las rimas de Cernuda o disfrutaba con las pausas perdidas de Lorca. He vuelto a ese momento entre desaciertos y equivocaciones que siempre nos guiarán a tiempos pasados y horas olvidadas del recuerdo y la imaginación. Cuando Walt Whitman me susurraba esperanzas para un mundo destruído. Cuando entre el viento y la lluvía podía entender la poesía de Manuel Llano como propia. Cuando decidía pasear por la Roma de Ovidio. Pero pocas horas después soñaba con la elegante y discreta sensación que me producía Emily Dickinson.

Sueños de otro momento, alegrías de otras horas, pensamientos al aire que no dicen nada, susurros apagados que gritan la verdad de la vida. Con ellos volé más alto y más lejos que con mi pobre imaginación. Con ellos alcance la inmortalidad en cada pausa, con ellos derramé lágrimas al terminar un poema, ellos despertaron en mí la gracia de las palabras, el sentimiento del escritor que vive entre el goteo de palabras, entre la belleza del cielo como un largo manto de todo y de nada. Ellos y sólo ellos, son los causantes de este incomprensible mal; ellos y sólo ellos, son los responsables de este confuso texto; ellos y sólo ellos, pueden trasportarte a rincones mágicos, a escenas perfectas, a vidas pasadas ...., lejanas. Ellos y sólo ellos, te abren un nuevo mundo para que vagues como fantasma entre las palabras. Ellas, esas confidentes de la mente del escritor;

ellas, perfectas;
ellas,

siempre las amaré.

¿Dónde están?

Siempre la mujer, los íntimos problemas de la mujer en la post guerra, o incluso antes de esa guerra. Siempre ella, el yo tradicional, la mujer madre de sus hijos, la mujer que no quiere mirar más allá de encontrar el amor de un buen hombre y formar la familia para la que fue educada; o la mujer libre, la que pudo huir del conservadurismo y se enfrentó a los deseos para ser ella misma. Los dos tipos de mujeres, esos que actualmente no se ven tan lejanos en el siglo XXI. Creo que siguen existiendo esos dos tipos de mujeres, conozco mujeres que sueñan cada noche en casarse, formar una familia y vivir por y para su marido. Pensaba que esos sentimientos murieron con el cambio de mentalidad pero la verdad es que las mujeres de mi generación, muchas de ellas, solo querrían volver a tiempos anteriores.

¿Dónde está la mujer libre? ¿la mujer independiente? Dueña de su ser, de su destino, de sus sueños y añoranzas, que no se para ante nada, que no ve miedo ni peligro ante ningún pozo sin fondo. Me lamento de tener amigas así y en las tertulias de cada día al fin de cada clase pienso... ¿quién las ha educado para ser así? ¿las mismas mujeres que se rebelaron ante las injusticias del franquismo? ¿esas mujeres han criado mentalidades como las de sus abuelas?

Quiero creer que sólo es un espejismo de mentiras y obviedades, porque espero que en el fondo de su corazón se den cuenta que lo que ellas quieren ser es una mujer moderna dueñas de si misma y no unas princesas del cuento de hadas del machismo.